Она так весь день стояла
словно ангельский пост берегла,
словно душу свою потеряла
но только найти не смогла.
Каждой листовкой этой
сердце сжималось внутри,
адовый день на рассвете -
вечность до самой зари.
Только никто не заметит
что там творится внутри,
что дома голодные дети
которых нужно растить.
Что дома огромный случай
тяжких и страшных забот.
Что дом - есть тяжёлый случай.
Что дом это чёрный порок.
Если бы мы могли бы
лучшую жизнь выбирать,
мы избежали б погибель,
нам не пришлось б кочевать.
Лучшая жизнь - это грезы,
сказочный мир без забот.
В нашем же мире - слезы.
В нашем же мире аборт.
Трудно порой бывает,
Бог если есть, то суров.
Опыт же наш - коварен...
А Бог...Да, он точно суров.
Она так весь день стояла,
сердце стучало внутри.
Солнце палило жарко,
а люди все мимо шли.
В грустных глазах потемнело,
но все же был ярок свет.
Тело ее занемело,
жизни в нем больше нет.
Адовым было время,
где-то двенадцать дня.
Даже спасти попытались,
но она не пришла в себя.
А дома всё ждали дети,
"когда ж наша мама придёт?",
"когда ж по утру на рассвете,
она словно птица споёт?"
Но не было больше жизни
в этих зелёных глазах,
не было больше жизни
в шелковых волосах.
Нет там надежды и веры,
нет там теперь и любви.
Есть лишь досада, потери,
и мрачное чувство вины.
Она б так весь день простояла,
у смерти был план другой...
У жизни лишь есть - начало.
У смерти лишь есть - покой.