Вот простая кровать. Мой рабочий станок.
Не подумайте плохо про бедную Музу.
Я слагаю стихи. Да поможет мне Бог.
Он частенько со мною в душевном союзе.
Здесь удобно. Играет в руке карандаш.
И от лампы уютной светло в изголовье.
А блокнот - это мой боевой патронташ:
Я его не спеша заряжаю любовью…
Я люблю эту землю — приветливый Крым.
Мне так сладко дышать под сиреневым небом!
Пусть не первым — десятым, хотя бы вторым
Быть поэтом, отмеченным веком и Фебом.
Среди сонма молекул, которыми здесь
Не могли надышаться ни Пушкин, ни Чехов,
Отыщу на поляне, запрятанной в лес,
Хоть одну - в ней таится звенящее эхо
Красоты, без которой поэт - не поэт,
А прозаик — обычный простец-многописец...
На поляне разросся простой бересклет.
И на ветке цветущей — поющая птица…
6 сентября.