Осень пришла, моя маленькая Ассоль, ветер тебе приносит в ладони соль, солнце с песком рассыпает на побережье. Нужные доплывают гораздо реже, зато не боятся смотреться в твое лицо. Алая нить горизонта, гранат и лед, кажется, многое скоро произойдет, кажется, скоро север крылом укроет. И будет вам берег, и небо его сырое, и город, какой о не сбывшемся слез не льет. Кажется, прошлое — только песок в горсти: вспомнить в последний, зажмуриться, отпустить. Выменять у горизонта на то, что ценно.
Осень, Ассоль. Ты — ее сердцевина, центр.
Тебе и решать, кто в ней может произойти.
17.09.18