"Красота уходит, красоте не успеваешь объяснить, как её любишь, красоту нельзя удержать, и в этом - единственная печаль мира." Владимир Набоков, «Король, дама, валет»
Над бедным Францем сгустилась тьма,
Сверлит затылок и ноет грудь.
И жабий профиль - маяк во снах,
И Францу жабова претит суть.
Монеткой, брошенной в автомат,
Он начинает привычный день.
Уже, наверное, с год подряд
На лике бледном - сплошная тень.
Заклятый, кровный, шаблонный враг -
То Франца самый дурной кошмар.
И сдаться, белый поднять бы флаг,
Да только Марты ужасный дар,
И близорукая нежность встреч,
И полоумный старик-сосед:
Ну как же дядюшку не сберечь,
Ну как же Марте ответить «нет»..
Пересекая трамваем дни,
Он чует липовый первоцвет.
Тот самый город зажёг огни,
Но Франц ни разу им не пригрет, -
Сплошная Марта - Мадонны лик, -
Покорный, сломанный граммофон.
Какой причудливый судеб стык..
«О, прогони же ты псину вон!».
«А вдруг проклятая красота
Нам отзовётся, что бес в ребро?
А если Марта - совсем не та?», -
Морское уськает серебро.
Над нищим Францем сгустилась тьма,
Маячат локти, как сон во сне.
Что уходящая красота,
Коль сам ты - жаб на прохладном дне?
Какие радости стылых дней,
Когда лишь двадцать неполных лет?
Какой там траурный марш по ней,
Что тёплым ядом вливала свет?
Что стоит искренность на одре’,
Коль дряблой станется красота?
Густой, тягучий, бессвязный бред, -
"..А точно ль Марта совсем больна?"
Идти авосем, куда зовут.
Хранить под кожей гнилой секрет.
Безумца дрёмою проплывут
Король и дама, и Франц-валет.