Не до лирики,
не в радость
дней осенних красота!
И душа покоя сладость
познаёт,
любви цвета
с тихой грустью…
Опечален,
тем чем полон ныне,
мир…
Умирания в начале
пониманье меж людьми…
И чужими станем скоро,
прежде близкие… Беда!
Это суть души минора…
Осознаем то
когда?