Под небом осенним, неброским,
Вдали от насущных проблем
Лежим: напечатанный Бродский
И "непечатный" Беркем.
Обоим прохладно и грустно -
Не светят нам прелести рая.
Один: удалившийся в пУстынь
Скорбей и второй - раздолбай.
Тянутся "до Бродского" - глупо.
Мне дорог свой собственный слог.
Но в редкие эти минуты
Иосиф по-дружески строг
И делится рваными рифмами
И смыслами "не для всех".
Кромсаются мысли бритвами
Слов "боль" , "утрата", "грех".
И где-то в межстрочье вмученном,
Когда умолкают звуки -
Мы с ним заодно. И вдумчиво
Молчим, понимая друг друга.