Здравствуй, Читатель, открой эту книгу,
Серая с красным обложка на ней.
Чёрным по белому я кричу миру:
О боли, прекрасном и обо мне.
Всего лишь поэт, а звучит громко.
Ценитель изысканных пряных речей.
Взрослому, сверстнику, даже ребёнку
Принадлежу, хотя я — ничей.
Поэт я до мозга костей, сквозь, наружу.
Мне, то, что вам странно — до боли привычно.
Когда-то кому-то продала душу
За строки, за пафос, свободу, за Личность.
И то, что читаешь ты, друг, без эмоций,
Я сердцем писала, душою хранила,
А строки, которые ты пропускаешь
Любовь, всю до капли, на них я излила.
Потом, через <…> лет пробежавших так быстро
Прочтёт стих Читатель, полюбит, заучит.
И где-то меж строк он найдёт тайный смысл,
Которого нет, но где-то будет,
Ведь каждый поэт, чьё имя не меркнет
Скрывает в словах, незатейливо льстя,
Загадки и тайны. В одном сантиметре
Пока вы их ищите, так тихо я
Протараторю зазубренный текст,
Акцент, оставляя на точке в начале.
Уйду за кулисы надгробных теней,
Чтобы не забывали, раз в год навещали.
2007-10-24