Садилось солнце за Святой горой,
И каждым вечером закат был разный, -
То бирюзовый, то кроваво красный,
То с фиолетинкой, прохладно-голубой.
И легкий сумрак проникал в окно,
И наполнял и комнату, и душу,
И оставалось, в сущности, одно, -
Смиренно музыку заката слушать.
Темнел хребтов привычных силуэт,
В ладони гор ложился спать Тбилиси,
Платанов старых тихий разговор
Бежал по улицам походкой лисьей.
Бежал и не тревожил никого,
Как мудрый лис, познавший тайну жизни,
И свет рождения, и горечь тризны,
И боль измен, и правды торжество,
Уходит солнце и восходит вновь,
И освещает храмы и мечети,
Дает всем поровну, без лишних слов,
Все для него , как перед Богом, дети.
Здесь дух поэзии и мудрости живет,
Здесь Грибоедов с Руставели спорят,
И Пиросмани Пушкину поет
Заздравную, а Чавчавадзе вторит.
А над Мтацминда* заалел рассвет,
И появились сонные туристы;
И что Париж? Он маленький Тбилиси,
Вернее, станет через тыщу лет.
*Мтацминда - гора Святого Давида, на склоне которой похоронен А.Грибоедов и выдающиеся поэты и ученые Грузии.