Заброшенным сёлам посвящаю.
Оки крутой высокий берег.
За речкой луг, простор, поля.
Моих прапрадедов земля,
Их жизнь и смерть, мечты, потери…
У дома покосилась крыша,
но он упрям и всё стоит,
как будто воин держит щит,
назло нукерам Тохтамыша.
Я помню деда и, поверьте,
дом на строителя похож.
Кудряв был, дерзок, смел, пригож
и сроду не боялся смерти.
В округе люди называли
село тепло и просто – Спас.
Там жили тихо – хлеб да квас.
Перед бедой не пасовали.
Придумал служка недалёкий
стереть название села.
Такая блажь ему пришла
в лихой войне идеологий.
Потоки времени и войны
стирают память, имена.
Мир изменился, но страна
живёт всё также беспокойно.
Нет больше Спаса на Усохе.
Пойди теперь, его найди.
Хоть всю округу обойди.
Осталась память, грусть да вздохи…
Но всё ж, попомни, друг мой, слово:
- Придёт к нам долгожданный час!
Воскреснет к жизни древний Спас,
чтобы в потомках не угас
священный свет Христа Живого!