Тот уголёк, которым я писал,
Совсем истёрся и крошиться начал,
Знать, сердце износилось и сдало,
Слабее стали мои руки, значит.
Пиши, пиши, родимый уголёк,
Всё зарисуй, каким бы ни был вздорным,
А я тебя опять за то прощу,
Что рисовать умеешь только чёрным.