мокрая земля пропахла яблоками,
небо из синего превратилось в стальное.
значит настало время кутаться в длинный свитер,
с чаем горячим превозносить былое.
только не так всё - я вывожу под подошвой
разные знаки, лишь бы жила природа,
будто она умирала когда-то.
щурюсь в закате смешно, виновато.
разве могли мы подумать,
что природе как нам свойственно просто менять настроение.
только характер её нестабилен.
может быть даже пограничное расстройство,
но это лучше, чем стабильное температурное блеянье.
это лучше, чем солнцепёк геройства.
это лучше, чем разгребать ежедневно сугробы.
это лучше, чем хоронить себя вечно дождями.
я люблю этот мир с контрастирующей бурей природы,
когда после приступов каждых она шепчет листвой -
"я нечаянно.
я клянусь обязательно, совестно,
дальше будет всё ровно, стабильно."
но через день разорвёт небо гром, дождь сквозь сито
в окно барабаном стократным влетает, вопя
так вторя природному -
"ты - это я.
это я."