Будет гроза... Я чувствую. Точно.
Безмолвное небо. Прозрачные серые краски
Мутнеют. Наверное много воды на палитре...
Затянуто солнце сетями прочно.
Как хочется ласки.
И шепотом зов мой звучит как в молитве...
И будто бы кто-то мазками рисует,
Выходя из воронок,
Разводит круги цвета дымки по небу.
Небесный художник возможно тоскует?
Как забытый ребёнок,
Как влюбленная альфа в далекую сердцем омегу...
Ну вот, потемнело...
Наверное в сумраке сложно даются картины...
И льется вода. Опрокинуты краски и чаша...
На улицу, смело
Босая по лужам бегу. Мы с тобою едины,
Мой свободный художник. И гроза - сущность наша...
И сквозь рваную душу,
Твою и мою, пробиваются молнии током.
Их заряды сильны. Их нельзя обуздать.
Гром ударит по нервам, но не разрушит -
Обновит, возвращая нас к нашим истокам.
Чтобы мы, обнуляясь, могли вновь и вновь воскресать.
К.С