Сижу в забытьи, в темноте, слова в полудрёме плетя,
Теряя за мыслью мысль, услышав за дверью шаги.
Все лишь кругом твердят, как сложно родить дитя,
А знает ли кто-то из вас, как сложно родить стихи?
Они как полночный сон, как шелест от фитиля -
Моргнёшь и спугнёшь строку, вздохнёшь, и уйдут слова.
Но мне без них жизни нет, как страннику без корабля.
Кого-то манит горизонт, а я лишь стихами жива.