Скомканная тетрадь, с тенью смешав сукно
Мается на столе пыльном…
Тридцать пустых страниц и лишь двустишье одно
Смотрит в пустые глазницы чернильниц!
Где пропал поэт
Не закончив мысль?
Половину сердца спрятал!
Может у него
Музы извелись?
А может принял он яду…
Шорох кулис и стен, капли сердечных ран,
Стук каблуков в партер, свечи.
Скрипок протяжный плач из оркестровых ям…
Где ты поэт? Это же твой вечер!
Где пропал поэт
Не закончив мысль?
Половину сердца спрятал!
Может у него
Музы извелись?
А может принял он яду…
Я не хотел бы знать, кто не закончил песнь,
Чья тут вина и чья воля?
Кто же из них попал, Пушкин или Дантес?
А может быть просто поэт болен?