чем дальше ты в лес - тем сложней различим пейзаж.
оттого что дни для тебя не праздник, но лишь тираж.
и осень тошна, коли ты у судьбы не в фаворе.
тем горше, когда измерима кора в микронах,
то есть кожа. ты тонок. дрожишь под хитоном ткани,
под нею - вода. ты сломя бежишь из-под крана
в лучшем случае - в море. вероятнее - по ветру.
и если не было корня, не вспомнит никто по ту
сторону. по эту - тем более. сто ли мы
вёсен воздух глотали или сжимали веки
от страха одним быть в новом петровском лете.
как много мы стоили? и где тот потерян дом,
к которому пуповина оборвана? руки той,
яслей что касалась, глаза платком
промокали тебе в след,
оставаясь навеки там, где совсем ничего нет?