Свет в трущобы не проникал, ветер здесь не искал ночлег. Стены, словно обломки скал, простоявшие целый век. Революция и война, голод, мор, стаи дерзких крыс, кожа чёрная не видна в длинных тенях от старых крыш. Место, полное темноты, джаза, горечи и тоски. Гетто, полное нищеты. Здесь стреляют с любой руки и кричат, когда льётся кровь, плачут, если хоронят труп, на замке крепко держат рот, выживая едва к утру. Дьявол души бы своровал, да пугают его грехи…
Но и здесь прорастёт трава, хоть росток слишком слаб и хил, заражён чёрт те знает чем. Переулки, разборки, боль, никаких дорогих врачей, только вера в твою любовь.