Не попадаю я, не попадаю
ни в рифму, ни в размер, ни в ритм никак.
В словах осенних уж давно блуждаю.
Язык мой стал, как будто бы наждак.
Затачиваю карандаш и ручку.
Пером гусиным надо бы писать,
чтоб кайф мне пушкинский в строке поймать.
Эх! Некому мне дать давно бы взбучку,
чтоб я расставил знаки на листе,
чтоб вы читали с грустным выраженьем,
не занимались бы пустым слеженьем.
Всё сделано, подогнано вчисте
и даже с безусловным приближеньем,
и по наивно-детской простоте.