да всё одно –
дожди, дожди,
ещё не начались, но скоро,
летят по небу журавли
лет, эдак, сорок.
дым поволокой по земле,
осот плывёт над полем пухом,
а ты лежишь себе в траве –
ни сном, ни духом.
ни сном,
ни духом – сорок лет,
как сорок дней – аминь
и мимо…
и помянуть зайдёт сосед
бутылкой пива…