Заплачь. А строками к утру
пути моих наитий.
Какую осени игру
затеют эти нити,
ни облачинки в вышине,
и только воздух слова
про золотистый этот снег
стихи напишет снова.
Заплачь. И строками к утру
лист подоконный ляжет.
Я этой осенью замру
в дождях рассветов влажных…