Дети те,
Что никогда не взрослеют -
Куклы, с которыми мы
Когда-то играли...
...
Сами выросли,
Лет и зим своих
Неисчерпаемый
(так нам некогда мнилось),
Запас
Поизвели,
И постарели,
И в прах обратились.
И облики наши
Менялись при том беспрестанно,
И в векторе лишь одного
Движенья к Распаду
Наших материй.
Но куклы наши нас оказались
Куда как прочнее.
И пусть не всем из них
Повезло,
Кому-то жребий выпал
И вовсе - не худший,
Ибо видим и ныне...
....
И можем помыслить:
«Жил-был
Кто-то, когда-то,
Тот, кого уже нет,
Да так,
Что, быть может, теперь
Уж не сыскать и следа...
Но кукла его, среди нас -
ЗДЕСЬ и СЕЙЧАС она,
В возрасте том,
В котором когда-то была «рождена».
И на наших,
Равно же будет смотреть
Кто-то, когда-то...
И думать,
И пытаться представить...
Возможно...
...
Но разве и вовсе то не во Благо,
Что кто-то в Мире Вещей пребывает
При том, никогда не взрослея?
Пусть едино лишь ликом своим,
Но нам и того должно быть
Довольно.
Тем, кто смотрит, и видит,
И вдруг представляет...
Что-то рядом с собою,
Что-то такое,
То что Свыше
Исходит...
Ведь каждый из нас,
Сподоблен на то,
Дабы уметь
Не скорбеть по себе,
И об ушедших годах
И о тех зеркалах,
Кои ими были разбиты,
И потому -
Хоть иногда, но...
...
«Те дети, лиц коих
Старость не тронет,
Напоминание нам,
Бредущим по Миру Вещей,
Ищущим хоть беспрерывно, но тщетно,
Ибо не ведаем целей и смыслов,
А вот - указатель дорожный,
Как будто,
Послание,
Код
Из Мира Энергий,
И доступен любому
Надобно только уметь
Прочитать», -
Думал, глядя на пупса
В бирюзово-белых одеждах...
...
Дочери - семь,
Она с ним уже не играет.
Как будто совсем...
Но, все ж,
Иногда...
Ведь, как и мысли свои
И глаза не верти,
Ей «всего» только - семь,
Но...
Уже с половиной.
10-12 сентября 2018