Sweet is the voice that calls
From babbling waterfalls
In meadows where the downy seeds are flying;
And soft the breezes blow
And eddying come and go
In faded gardens where the rose is dying...
Джордж Арнольд
Манит, как сладость уст,
Рябины алый куст,
Где блёстками повисла паутина,
Не жаркий ветер с гор,
Ведя с речушкой спор,
Спускается туманами в долину.
А дальше, где река,
Грозна и глубока-
Волны о брег причудливая пена,
Что будто облака,
Скатившись свысока,
Как снег весною, тает постепенно.
Шумит листвою клён,
У речки он зелён,
А выше чуть - в червонном злате скалы,
Где ярок чистотел,
Багульник пожелтел,
Шиповник же с улыбчивым оскалом.
Но близок час, когда,
Наступят холода
И берег речки быстрой оголится
А из небесных круч,
Не солнца вспыхнет луч,
А хладный дождь на землю будет литься.
Замолкнет хор лесной,
В берлоге под сосной,
Уснёт медведь-годок до ледохода,
А журавлиный ключ,
Мелькнув лишь раз из туч,
Умчится вдаль до будущего года.
Затихнет всё вокруг:
И лес, и горный луг,
И только пчёлка день весь будет виться
Над синим васильком,
Да жёлтым очитком-
Одним лишь им нет времени лениться.
Бреду по сентябрю-
Себе я говорю,
А, кажется, бреду ещё по лету,
Как летом – не до сна,
И травка зелена,
И росы – песнь пришедшему рассвету.
Короткая пора,
Когда теплы ветра,
И золото листвяное витает,
В такие времена,
Не чёрт, не сатана,
А ангелы небесные летают.