Нищеброд.
Есть борщ, но сметана прокисла,
Есть хлеб, но и он зачерствел.
В холодильнике мышь повисла
На усталой унылой петле.
Строит рожи карман дырявый,
Плюнув тусклым забытым рублём.
В голове - гулкий звон Бухенвальда,
А на солнце - пустое стекло
Стопаря в догонялки играет,
Но в ногах нету правды уже.
Над душой жизнь тусит и бухает -
Лишь объедки летят тебе в жэ
Кто та тварь, что тварит такое?
Где та дверь, чтобы выбить её?
Бог молчит, замерев на иконе,
И с трудом лезет внутрь борщ...
Как назло - женский смех тебе в уши,
Словно нож по душе, по лицу.
Ты пытаешь стать равнодушным,
Но ты с ней ночь в лесу.
Денег нет... Снова деньги набатом...
Прижимает к себе земля.
Злишься ты, перекрученный матом,
Если б деньги бы мне, да я-а-а!!!...
Хоть бы понял кто, как всё паршиво!
Твари! Сволочи... снова мат...
Но хреново на сердце тебе лишь,
И опять вьётся путь в Никуда.