Мы шагаем от Бреста
По полям неизвестным,
Но на запад теперь держим курс.
По чужим иным странам
За врагом окаянным,
Он ещё свой имеет ресурс.
Поднялась пыль густая,
Ни конца ей, ни края…
Пот солёный нам выел глаза.
Передышка на марше –
Котелок, а в нём – каша,
Соль добавит от ветра слеза.
В даль идём, но с боями,
Рады мы каждой яме,
Что окоп не придётся копать.
Враг по-прежнему лютый,
Он в любую минуту
Начинает свинцом поливать.
За спиной Литва, Польша,
А потери всё больше.
Сколько же нам ещё воевать?
Не забудьте потомки,
Что фашизм был жестоким,
Не должны вы о том забывать.
Мы идём, мы – пехота,
Умирать неохота,
Ведь на свете бушует весна.
Сад, цветущий в апреле,
Соловьиные трели…
Как же ты надоела, война!