Скупа планета на поэтов.
Иль, может, климат здесь не тот:
Но даже солнечное лето
Их не ласкает, а гнетёт.
Бездарности орут в три горла
На их причёску и фасон…
И бесталанностью прогорклой
Смердят вослед им в унисон.
В их головах, тупых и серых,
Лишь очень, очень иногда
Блеснёт искра ума и света –
Но сразу гаснет без следа.
И даже в помыслах пристойных
(какой поэтам-то в том прок!)
Они калечат смысл и стройность
Для вечности рождённых строк.
Но это редко, в основном же
Их стая подлая крепка,
Хотя и прячет злые рожи
От кулака и от плевка.
Плевок и бланш – они снаружи
И ими не достать души –
Они ведь прячут свои души
В прогнившей и пустой глуши…
Поэтов мало, и всё меньше –
Готовьте, братцы, кулаки,
Чтоб постучать о чьи-то плеши
И чьи-нибудь встрясти мозги.
Коль кодекс честных уж не нужен –
Они обходятся своим, –
Мы повоюем их оружьем,
Ведь выбор предоставлен им…
Скупа планета на поэтов,
Но не от скудости своей, –
Ведь в мире больше тьмы, чем света,
Народу больше, чем людей.
26-27 июля 1998 г.