Я душою пишу,
Рассказать всё спешу…
Кто же знает, какая дорога?
Что судьбой суждено,
То ведь отчуждено,
Не даёт отдохнуть мне тревога.
Не пророк и не Бог
Предсказать путь мой смог,
Свет-Поэт предо мной появился.
В ясном солнечном сне
По далёкой весне
Мой великий кумир объявился.
Он слова мне сказал,
Словно бы приказал…
В предсказание трудно поверить:
«Ты обязана знать,
Что ты будешь писать
Тем моё оправдаешь доверье…»
Но прошло много лет
Прежде, чем тот совет
Смог в реальную жизнь воплотиться.
Как же прав был Поэт,
Странный сон – яви свет…
Так должно было, видно, случиться.
Как прикована я,
Зачарована я,
Ведь ни дня не проходит без строчки.
Может, мистика в том,
Только пишется том
И пока не предвидится точки.