Вместо эпиграфа: идиотизм писать стихи живым людям, но которые никогда их не прочтут. И я им страдаю.
Ностальгии приступы - больно.
Без ностальгии - память глуха.
Хочу сказать - с меня довольно!
Но голос дает "петуха"...
Память не просто данные,
И не учебника сухой абзац,
Это эмоции, и эмоции рваные,
Ну а дальше - смейся, паяц!
Соавтору, и другу.
Дневная красота летнего сада,
Шиповника любимый аромат,
Cтрекочут о своем цикады,
И в шахматах мне снова мат.
Я помню дни и вечера в июне,
Когда слова рекою в океан лились,
И разговор-игра подружек юных,
Пока на небе звезды не зажглись.
Я помню чудеса взаимопонимания,
Я помню мысли на одной волне,
И мы в горячке книгомании....
При слабых звездах, солнце и луне.
Ты знаешь, иногда, мне снится это...
Нет больше наяву, но есть еще во сне
И в памяти горит, сияет наше лето,
Но только почему-то в зимней белизне...
Я подойду к окну, держа в руках свечу,
Пусть парафин на пальцы мне стекает,
Другая я, а все же вернутся так хочу,
В то лето, но время-ты и убегает....
Учителю, Е.В.
Я помню вас, да только толку?
Не подойти теперь и не спросить,
Кусаю губы в кровь и втихомолку
Зачем удерживаю порваную нить?
Набраться духу подойти…
Не получалась у меня и прежде,
Теперь же сил и вовсе не найти…
Мои стихи – напрасные надежды.
Мне что-то вам хотелось доказать...
Что я умею исправлять ошибки?
И что смогу легко, играючи, дерзать?
Теперь не знаю, память слишком зыбка ...