«Всё - тлен» - сказал Есенин.
И был, увы -
Он до безумья - прав.
“Всё - тлен” - я повторю за ним.
Закрою двери...
И станет все равно -
кто прав здесь.
Кто - неправ.
Я понял вдруг -
что сил уж не осталось.
О чём мечтал -
то не сбывалось.
И только боли -
неизбывный круг.
Судьба твердила мне:
"Мечтам - не сбыться.
И лишь ночами
будет сниться..."
И, я - устал.
Щелчок.
ЗамОк - на место
встал.
И вновь - один.
Среди чужого мира.
А дни проходят.
Незаметно.
И постыло.
Их - ночь сменяет.
Каждый раз.
Но - всё равно.
Ведь больше -
не осталось фраз...
И сил...
А главное - уж не осталось веры.
Эфемерно. Всё.
Всё тлен. И я в итоге стану -
просто тленом.
Всё так.
Закрыта дверь... И -
в комнате -
лишь мрак.
И одиночество...