Он шёл от издательства, солнцем палимый,
По новой дороге, такой же галимой
Как все в его городе.
«Ни нового слова,
Ни клятв, ни признаний, ни слова простого
Не скажут вон те, не пропустят вон эти,
Смолчат, не поймут и покривятся третьи.
Амура пошлейшая жизнь развращает,
Последних людей Каллиопа теряет…»
Так думал поэт и поглядывал хмуро,
Пока не почуял удар и
– опа! – в крови арматура.
Такая поэзья.
Такая, ****ь, литература.