Уставший, одинокий путник ночью,
Тихонечко под деревом прилег.
Достал дневник, и неразборчив подчерк,
С души снял камень, в виде пары строк.
Писал что видел, по МирУ блуждая,
Писал про грязь, агрессию, войну,
Людей шагающих к воротам рая,
Которые туда не попадут.
Как те глупцы, что счастье видят в дЕньгах,
Теряют быстро облик свой людской.
Плетут интриги, сами же в них верят,
И в одиночестве уходят на покой.
Как зависть что терзает душу,
Способна гнить заставить из нутри.
Но улыбаясь, мы поднимем кружку,
А скажем про себя "умри!"
Историй много видел странник,
Людей он разных повстречал.
Видел он траур, видел праздник,
В ногах от боли он кричал.
А для чего всё это делал?
Что в книге той, что в рюкзаке?!
Кому он всё это поведать,
Решил с улыбкой на легке?
Ведь нет детей, родных и близких.
И дома ведь никто не ждет.
Лишь неразборчив подчерк, с миной кислой,
Попробует прочесть тот кто найдет...