Осенний свист, листва – на крышах,
на остывающей земле;
ещё пытаешься услышать
пчелиный гуд, но обмелел
оглохший сад со стайкой яблонь,
чьи шеи тянутся к югам.
Ладонь прохладная ослабла,
сама себе не дорога
дорога, рвущаяся к людям
от сухотравья по бокам...
Я знаю, прошлого не будет,
оно осталось где-то там:
за неприветливым пригорком
на сером фоне от дождя,
где солнце летнее прогоркло,
блазнящим светом изойдя.