Люди, не торопитесь,
Остановитесь, прошу,
Послушайте музыканта!
Он ноты играет душой,
На сердце своём выжигает
Узор кропотливо большой
Ценой своего таланта.
И руки его слагают
Рассказ виртуозный
О дальних морях
И землях, где птицы летают
В лазоревых небесах...
Но публика слишком серьезна,
И трели не задевают.
Мчится на всех парусах
Подальше от этой напасти.
Вдруг в дивном порыве страсти
Откроются новые тайны
Всецелого неделимого,
Вдруг смысл найдется случайно
Большого, непостижимого.
Опасно.
И более мудро, кажется,
Более ясно,
Когда вот без этого беспредела
Разноголосого.
Не нужно поэтому
Ни поэта и ни философа,
Не нужно ни Баха, ни Бойто.
Стоит и играет какой-то
Нелепый и странно одетый,
Летом в костюме Санты.
Но песня ещё не спета,
Послушайте музыканта!
В нем главное не одежда.
Пока он стоит в переходе,
Пока извлекает звук,
Есть слабая, но надежда
В огромном людском хороводе
Наткнуться на голос рук,
На голос души и духа,
Услышать его мотив.
И может, внутри разруха,
Печали с собой схватив,
Исчезнет, умчится прочь,
Покинет, уйдет галантно,
Но вы постарайтесь смочь
Услышать игру музыканта.