Вдруг возникнет и смотрит в глаза мне в упор -
будоражит и злит её огненный взор.
Мелкой дрожью дрожу я в своей скорлупе,
когда чувствую взгляд её цепкий в толпе.
Она следом идёт, сло́ва не говоря,
но возможно, что страх меня мучает зря.
Остаётся осадок неловкой вины
и сумбурные думы печалью полны.
Кто она, как зовут?! -
лишь догадки одни,
ничего в мыслях не проясняют они:
может - жизнь, может - смерть, может - свет, может - тьма,
может, вольная воля, а может, тюрьма.
Нет покоя мне больше ни ночью, ни днём,
чтоб ни делала – делаю с нею вдвоём:
и сонеты пишу и стираю бельё…
Может, имя её – это имя моё?!