* * *
Пусть говорят: всё прах и тлен,
И правды нет в словах пиита,
Но даже скопище гиен
Мне не испортит аппетита.
Зачем трусливый слушать вой
И быть свидетелем их пира?
Есть у меня мой слог живой,
Есть – их пугающая лира.
Пускай сегодня не струне –
Служу я буковкам квадратным,
Но зреет музыка во мне,
Как маки летом ароматным.