Кажется, я стала ниже ростом.
Кажется, немножечко короче.
С каждым днем все более непросто
Понимать свой подростковый почерк.
Вот моя косуха - ах, чертовка!
Вот дневник со старыми стихами.
Мне немного стыдно и неловко,
Хочется обнять себя руками.
Я бегу тревожными глазами
Запыхавшись, обопрусь на точку.
И, в воспоминаньях увязая,
Замечтаюсь. Провалюсь сквозь строчки.
Вновь иду по улочкам Арбата.
Подхожу привычно к парапету.
Молодые, стройные ребята
Странно и причудливо одеты.
А на мне - браслеты и татухи.
Фенечки, шипы, цепочки, кожа.
И мои изрезанные руки
Словно часть того прикида тоже.
Мандос, Погань, Эгладор, Нескучник.
Санта-Клара, Сталинград и Лычка.
Гордый и смешной эльфийский лучник.
Это погоняло, а не кличка!
А потом невольно улыбнуться.
Господи, когда же это было?
Мысли в в голове жужжат и бьются.
А вот тут я кажется любила.
Замираю и бегу куда-то.
Дую на озябшие ладошки.
Вновь иду по Старому Арбату.
Только не взаправду. Понарошку.