Кто-то в аэропорту ждёт самолет,
Кто-то жадно проверяет все соц. сети.
Ну а я для вас, друзья, пишу экспромт
О насущных днях, о людях на планете.
На асфальте белым мелом, босиком,
В грязной кофточке он пишет слово «мама».
Тот, кто даже с ней ни разу не знаком,
Но тоска по ней—пожизненная драма.
По проспекту, чуть дыша, идёт старик.
Многим кажется, что он вот-вот и рухнет.
Он не просит ни о чём. Он не привык.
Он старается быть сильным для старухи.
За проспектом, если ввысь чуть-чуть пройтись,
Поводырь ведёт юнца через дорогу.
Мы не можем знать, чем обернётся жизнь,
Лишь молиться и надеяться на Бога.
В наших силах поспособствовать тому,
Чтобы тьмы на этом свете стало меньше.
Пусть не сможем побороть любую тьму.
Не святые мы. Не ангелы. Мы грешны.
Но хоть часть её, хоть маленькую часть,
Хоть невидимую, мизерную долю
Мы способны раздробить, не дать упасть
В пропасть тем, кто разрывается от боли.
Если есть ещё хоть капелька души
В человеческой груди, где область сердца,
Нужно вспомнить о несчастных, поспешить
Им помочь в жестокой жизни отогреться.