Девяносто дней – всё лето – холил, баловал, любил!
Я порхала, но упала… Не хватило, видно, сил
Быть красивой и желанной… Облетевшая пыльца
Вряд ли станет нежной пудрой для не нежного лица.
И листва не удержалась, вся слетает на газон!
Девяносто дней – другие – начинают свой сезон.
Птицы к югу потянулись, остаются лишь свои,
А своих всего два вида: сизари да воробьи.
Да ещё кричат вороны. Может, кликают беду?
Из последних сил порхаю, но тебя я не найду:
С первым ливнем отвернулся. Такова моя стезя.
Я – из бабочек и лета, значит, в осень мне нельзя…
19.09.2018