Моя бордовая рубашка
Недавно была белой.
Пишу с душою нараспашку,
Пока поэта тело
умирает.
Тихо слышен шеи хруст
В комнате пустой.
Петля на шее. Разум пуст,
С больной душой,
страдает.
Великий Питер, столица культуры,
Почему ты отбираешь поэтов?
Пушкин, Есенин - отныне скульптуры,
Тени истории, силуэтов
портреты.
Дома, как дворцы, а белые ночи
Санкт-Петербург украшают.
Хочу посетить, но одно знаю точно:
В Питере умирают
поэты.