Стынут руки, костром не согреться,
серым перышком вьётся дымок.
Ты забыл наше старое место,
лишь тропинка от наших дорог.
Я ее протоптала, признаюсь,
прихожу на обрыв помолчать.
Там березка встречает качаясь,
словно хочет меня приобнять.
Я смотрю на опавшие листья,
по слогам собираю листву,
я из них напишу тебе письма,
прочитаю и снова порву.
А костёр подбирает листочки,
разгорается ярче огнём.
Дождь размыл все последние строчки,
где писала:" Мы будем вдвоём."