Кто ты, забытый кем-то лирик, среди пустынь, в отдаленном мире, где нет людей, что знают слов "ток" и "мегаполис", всегда на "полночь" остановлен пояс? И не рискнул добраться поезд
По рельсам. Их путь давно сроднился с мхами, ведет лесами
В ту точку карты, не покрытой фонарями. Да не ведающей ничему, кроме криков сов.
Кто ты, кто брошен кем-то где-то, средь ваз, сервизов, интерьера, что собирался в пазлы по минутам - эрам, по рамкам, далее - портретам, таивших в пикселях, жестах, очертаньях отраженье тех утерянных часов?
Кто ты, забывший путь-дорогу к дому, крыльцу, что верно той вдове, предавшей всем оковам, до сих - оберегающей от них? Кого-то в этом доме радушно встретят печь, глинтвейн, поставленный на стол. Заливом льется речь. Мурлычет кот. Тому, кто как и ты, был принят в тот чертог однажды в феврале. За семь метель. За треть холмов. За тридцать шесть чужих земель.
Кто ты, терявший веру в бытие? В ту жизнь, что столь беспрогрессивна, пассивна, быстротечна. В то творчество, что воздаешь ты, но и не ты.Рифмуя двадцать новых рифм, рифмованных доныне. Тем, кто творил, вмещая сотни слов на пальмовых листках, да за кого-то продав дар. Чьи письма разобрали на томА.
Так кто ты? И что же остается, кроме как...
Идти. Сквозь череду полей да ягод. Здесь все изменится за миг, меняется - веками. Сегодня живет кто-то то, что было жИто нами. Но ты не слышишь тех привычных звуков: тормозов того трамвая, подъезжавшего к метро - тоннелю с номерами. С вольтами. Сетями. Тех голосов, погрязших в мате. И резкое "прощай" в холодном марте. Не это ли свобода всех свобод?
Творить. Через слова. Мольберты. Ноты, вдыхая прелесть всех водоворотов, что называют вдохновеньем.
Твори маршрут. По/против встречной. Здесь есть депо, но нет конечной. Здесь нет концов, но есть начало (и за концом всегда начало). Куда вчера вселилась ссора - теперь застолье. Пир. Пирог.
Твори весь мир. Сквозь сумму всех воображений. На сцене. Звуком. Строчкой, да движеньем. Мазком - узором у морей, внимая их пейзажам, что изменяются лишь дважды. За этот день, видавший тех двух людей, что так верны закатам. Тех двух людей, что так верны друг другу, что вдруг уходят по двум Югам, что были ранее одним.
Твори, когда, казалось, ничего уже и не осталось, кроме... Твори. И вскоре ты поймешь, что все было не зря. И верна та стезя, что выбрана из сотней. И верна та тропа, что водит всегда прямо.
Мы ищем свет. Но свет найдется сам. Мы ждем чудес = внезапны чудеса. И в настоящем мы не ощущаем чуда.
Придет черед, ты вдруг споешь "на бис". Прочтешь свой лучший стих. Тебя завертит жизнь
По аплодисментам. По гастролям. По концертам. Известный блогер назовет тебя поэтом. В своих постах, затем - в газетах. Слагая образом сюжеты. Твой день в толпе, а жизнь - как киноленты.
Придет черед, ты просто нальешь чай под что-нибудь из раннего от Queen. А после - Сплин напомнит вдруг о тех зверях, что "не думают о прошлом". А за окном - вчерашний листопад. Октябрь уступает ноябрю. Суббота уступает воскресенью. И осень о зиме вторит метелью.
И ты сравнишь, что было "до" и "после". Что лучше - быть ответом, или же - вопросом. Что лучше - быть безвидным, или же - всем миром, не ведать будущего, или знать вперед всей жизни, за семь веков вперед.
И ты поймешь: вся сущность в простоте. Ты видишь Мир. Он так красив, необъясним, и этим же прекрасен. В нем нет дворцов, нет шалашей. И Мир - есть то, чего не видим мы.
Твори!..
Июль, 2018