Храня меня и запах Бога,
Что был поэзии лишь дух,
Моя угрюмая берлога,
Пока огонь в ней не потух
В светильнике души сакральном,
Кромешный видела бардак
В хрущёвке, что в районе спальном,
Вблизи столичных всех клоак...
Среди альбомов и тетрадок,
Носков нестиранных, в пыли,
Царил кромешный беспорядок
На атоме одном Земли...
Но не сказать, что этот атом
Был жалок в массе вещества;
Скорей, чем беден, был богатым...
Он мог создать из колдовства
Картины сказочные мира;
Он мог делиться, расщеплять,
Своё ядро в глуби эфира,
Средь бездны тьмы один сиять...
Так настоящие поэты
Живут: им всё иль ничего...
Мы можем на краю быть света -
Чтобы за край взглянуть его!
Иль в инвалидной быть коляске,
Но птицей сердца пролетать
Над Джомолунгмой иль Аляской,
Чтобы стихом о том сказать.
И, если мир нас не утроит
Такой, каков в реале есть,
Спасём мы из горящей Трои
Свои достоинство и честь!
Иль в этом мире, что расчислен
Среди обид, надежд, забав,
На кон поставим свои жизни,
И встретим смерть мы, проиграв.
20. 09 2018.