Плачет небо снова утром —
не доспавшее дитя.
Мимо грустно, даже нудно
дни кончины сентября....
Вот и мозг — кусочек тела,
мысли буднично гудят,
будто прошлому нет дела
до тебя — это фигня....
….Уступив своей натуре,
роясь в брошенной среде —
всякой там макулатуре
накопившейся везде,
тяжело не удивиться....
Заглянул, ну и дела!?
Как в гробу ему лежится
в тесном ящике стола.
Я-то думал, что там пусто
и листок-стишок пустой.
Похороненные чувства
улеглись.
А он живой.…