Плохим поэтам.
Все в тебе, и поэзия тоже,
Даже, если и рифмы не те,
Август наш - нам окурком по коже,
Наш октябрь распят на кресте...
Наш декабрь закашлялся в муках,
Снегом меря туберкулез,
В смоге Бутово корчится в муках,
И осадками лечит цирроз.
Разговоры, да, в целом, излишни,
Ледоколами держим мы путь,
Гениальны? - Да вряд ли, но пишем,
В этом смысл сакральный и суть...
Что ваяем усердно под боком
Оперских и рабочих засад,
Вдохновляемся Бродским и Блоком...
И не можем, увы не писать.
Задыхаемся, выглядим слабо,
Давят прессом соблазны и быт...
Нам бы - пабы, Торпедо и бабы,
А поэзию вовсе забыть...
Но не можем, и дело не в этом,
Word катренов тряхнет полоса,
Этот стих - для х у е в ы х поэтов,
Что не могут, увы, не писать.