Во мраке сна, не видно свет души.
Мне кажется, что все внутри картины,
Где в человека воткнуты ножи,
Но дышит он. Вокруг него лишь спины.
Вокруг него не видно облаков.
Земля гниёт, чтоб вычиститься снова,
А он молчит, и не роняет слов,
Как не была бы жизнь к нему сурова.
Но он не жалуется. Он сильней.
Он подчиненным подаёт лишь знаки
Учить терпению любых людей,
Учить прощать, не ввязываясь в драки.
Ему не все равно. Но он молчит.
И путь его в пятнадцать раз труднее.
Его не удивляет и не злит,
Что быть порой пытаемся хитрее.
Не станет проходить за нас наш путь,
Который мы должны пройти здесь сами.
Он знает час, когда свечу задуть,
И сблизить навсегда нас всех со снами.
Так в чем же сила? В нем? Нет, все же в нас.
Иначе бы о жизни не узнали
Земной, где правит бесконечность трасс,
И мера человеческой морали.
Не все под силу небу изменить.
Судьбу свою мы сами выбираем,
Но делаем не все, чтоб мудро жить,
В итоге время в опыт превращаем.