Былое снова ворошат:
кто - сор, иные - угли,
искру в себе ещё держа,
живут и в дикой вьюге.
Лишь ветер тронет - оживут,
с соринки пыль поднимет.
Одни хранят и бриза ждут,
другими ж он винимый.
И те, кто с пеплами в себе, -
их в грязь с слезами месят.
Другие греются в толпе
искрой, идя по весям.
И так живут и носят миф
о счастье, боли, доле.
И каждый прав и каждый лжив,
один на новом поле.
Но не озябнет дух ничей,
пока в печи есть лучик.
Он разгорится в сто лучей,
развеяв мрак дремучий.
Ведь, коли теплится в груди
живого даже капля, -
не всё потеряно в пути.
И семя даст сто яблок.
И поле новью порастёт.
И дом согретым будет,
когда печь пламя обретёт.
Дни холода забудет.
И засияют окна вновь,
и пригласятся гости...
Вокруг осветит всё Любовь.
И станет всё так просто.