У каждой осени история своя.
Но и она пропитана прохладой.
Мы с ней идём, по жизни не тая.
А то что было кажется наградой.
Срывая новый лист календаря.
Перелистаю памяти страницы.
Ведь то что было, знаю я не зря.
Дни улетают в облака как птицы.
Нам, оставляя память навсегда.
Ту где ночами мы порою бродим.
Чтоб окунуться в наши. юные года.
И это всё частенько нас заводит.
Но в каждой осени история своя.
И зачеркнуть её ни кто не может.
Но каждый раз, послушав соловья.
На память то что было под итожит.