Нескладно всё
ни Скрябина тебе
ни Грига,
ни тишины торжественной, ни крика...
Лишь ветра всхлипывают паруса,
и в небе расползается, как творог,
оставленная самолётом полоса,
и листьев прошлогодний ворох
дымит нещадно, лает пёс,
мычит корова, старый трактор
надрывно тарахтит по тракту —
развозит дачникам навоз —
и колея дорог размытых
в грязи мытарит колесо,
и кислородом беден выдох
еловых и осиновых лесов...
Приметы бытия простого,
избыток то ли пустоты,
то ли бескрайнего простора,
с которым нелегко на ты.
О, сторона молочная, коровья,
стреноженных коней страна!
Не надо мне сибирского здоровья
желать,
смотрите на
деревни видную всем бедность,
на лиц болезненную бледность,
на дефицит ещё пока
до дела злого мужика...
И не достаточно ль истерик,
не надоело ль только верить
и на особый путь пенять?
Тут всё бы вычислить, измерить,
умом расчётливым понять
и обустроить!
а пока
плывут бесхозно облака,
и колея дорог размытых
в грязи мытарит колесо,
и кислородом беден выдох
еловых и осиновых лесов...