Жизнь ли то, что нас содержит на плаву в бытийном море?
Если да, то почему мы жизнь не жизнью всё зовём,
проводя мгновенья быта в беспрерывном жарком споре
с Божьей тайной, от которой когти всё-таки не рвём?
Что есть жизнь как вдох и выдох? Тьма молекул, бой ведущих
в клетках тела за первичность генетических программ
над вторичной кучкой праха, ставшей бытностью в руках
Созидателя? Ужели к праху прах - удел всех сущих -
приводил в смущенье наших пап, влюблённых в наших мам?
Не кривитесь: всё на свете перейдёт однажды в прах,
а из праха будет слеплен тот, кто сменит нас в веках.
Что есть жизнь как странный случай? Меньше - радость, больше - страх:
страх уйти - и не вернуться в этот мир, где жизнь - не в жизнь.