Стихает день, мерцают фонари как свечи
и отражаются на мокрой мостовой.
Я люблю, я люблю когда в Лондоне вечер,
когда пахнет дождём и травой.
Когда смолкают улицы, бульвары,
и только в парке слышится едва
как под аккорды старенькой гитары
устало шепчется листва.
Становится совсем такой неслышной
под каменным мостОм вода.
И на укрытые туманом крыши
сквозь сон взирает первая звезда.
Как будто диск луны на синем небе
горит на башне циферблат часов.
И где бы я на свете не был
я не встречал прекрасней вечеров.