Обложка
Стихам нужна обложка новая,
На прежней устарело фото.
Пойдет ли Клодта конь, с подковою,
Иль парусник Петрова флота?
Отдать ли дань родному городу
И в кепке сняться на природе…
А может отрастить мне бороду,
Она к лицу подходит вроде.
И лишь увидев свет в окошке,
На зорьке утренней пойму:
Стих встретят мой в любой обложке,
Проводят все же по уму.
Поэт старается, издатель…
Но сердцем примет стих читатель.
*
Смотрю на светлый монитор,
Не нужно мне пера, лучины.
Желаю рифме дать простор,
Творить засел не без причины.
Писалось быстро, без напряга,
Размялся я слегка спиртным.
Прорезалась к искусству тяга
Иль просто к строчкам показным…
Немного осовел от виски,
Как «Мюллер наш» от коньяка.
Добавлю, закушу ириской,
И стих сложу наверняка.
*
Так хочется побыть поэтом,
Любимцем, баловнем судьбы.
В карете колесить по свету,
Но без дуэлей и стрельбы.
Из ложи наводить лорнет,
Кивать небрежно примадонне.
Чтоб Муза не сказала: «Нет!»
И поклонялась, как иконе.
Обычно, я пишу две строчки,
А тут уже – второй сонет.
Дошел, наверное, до точки…
На стих взираю сквозь лорнет!
Отстукивали пальцы строки…
Морфей баюкал «мудреца».
И снилось, будто две сороки,
Горланят стих его с крыльца.
*
Калитка
Пусть лупит град… и вымокли до нитки.
Все это – мелочь, просто ерунда…
Хотел добраться только до калитки,
Но взглядом ты промолвила мне: «Да!»
Прекрасен небосвод в твоем сарае…
Застыла на мгновенье тишина.
Я прошептал свою строку о рае...
И нам кивнула серпиком луна.
*
Стирает память города и страны…
Но не забыть товарищей своих.
Шагали дружно в поисках тумана,
Ни у кого маршрута не спросив.
Врезались лямки рюкзаков нам в плечи,
Мы знаний новых постигали суть.
Дорога душу и сейчас излечит,
Упорство же прокладывает путь.
Другими возвращались из походов,
Уроки жизни и добро впитав.
Закалка наша - в копоти заводов -
Ровесники их мы и ценный сплав.
Стирает память города и страны…
Мне мало нынче прежнего тумана.
*
Я лучшего пути не знаю,
Чем возвращение домой.
Но отчего же я петляю,
А не шагаю по прямой…
Брожу по старому проспекту
Под гул поющих проводов.
Лицо я подставляю ветру
В одном из южных городов.
Еще недавно был в печали
И рисовал себе маршрут.
А мысли в детство меня гнали,
И вот уже сегодня тут.
На дверце старого сарая
Увидел звездочку и флаг.
Тогда смеялась тетя Рая,
Мне в шутку показав кулак.
Я лучшего пути не знаю,
Чем возвращение домой.
Умом и сердцем понимаю:
Там лучше, где ты с детства свой!
*
Аромат твоих стихов
Ты с юных лет уже была поэтом
И в малом находила красоту.
Все радовало глаз на свете этом,
И зрела неба синь, не пустоту.
Тебя ласкала паутина леса
И солнца луч; а на исходе дня
Манил в тумане лунный серп-повеса…
Природа-мать тебе всегда – родня!
Я в том лесу бываю на опушке,
Топчу траву, курю свой самосад.
Как выстрелом полуденным из пушки,
Стихов твоих сражает аромат.
*
Ровно тикают ходики
Назло ветру и стуже.
В лед вросли пароходики
В детском парке, на луже.
Замело все скамеечки
И качели с лошадками.
Коротаю я времечко
Со стихами, украдкою.
*
Вино стихов
Слушаешь немея; сквозь года…
Думала ты, что слова – вода.
Этот стих записан был давно,
Выдержанным стал он, как вино.
Строчка каждая теперь тебя пьянит,
Голос… близкий и далекий… как магнит.
В комнате, в наушниках, одна
Пьешь вино стихов моих до дна.
*
Меня влекли морские города
В семнадцать лет покинул Бельцы,
Тогда казалось навсегда.
Хотел судьбы я стать владельцем…
Влекли морские города.
Каюты сделались мне кровом…
Камчатка, Мурманск и Кронштадт.
Всё для салаги было новым,
Всему увиденному рад.
На море Черном – Николаев,
Очаков рядом и Херсон,
Но в Севастополе желаю
Я досмотреть свой южный сон.
И вот – уже на Фиоленте
После визита в Херсонес.
Мгновенно, как на киноленте,
Я на балкон ее залез.
Все было в молодости пылкой…
Как и положено юнцу –
Любовь красавицы… с бутылкой
Ходил просить руки к отцу…
Невесты… стала мне женою...
Теперь – бабуля двух внучат.
И я от нежности завою,
Пусть на меня хоть все ворчат.
Не стал я баловнем у Музы,
Но почитаем ей вполне.
Залез не груздем и не в кузов…
Порой вздыхаю при луне…
Полвека в Питере однако…
Наверное, немалый срок.
Живу прилично и со смаком,
А по-другому, и не смог.
*