Стволы потемневшие, чёрный асфальт,
стеклянные почки дождинок на ветках,
и воздух, глубокий и тёплый, как альт,
в умелых руках апрельского ветра...
А из-под залежей мокрой листвы
через песок, через битый камень
еле заметное, бледное пламя
авитаминозной травы...
Для акварели теперь благодать,
для глупой, бесхитростной вербы,
для бескорыстной, несчастной веры,
не желающей умирать...